Durch die Kindheit laufen und kein Motto haben. Echsen spucken, Seife und Licht. Und auf den Wegen der Not das eigene Erzählen suchen... Wenn es in dir ist, daß die gemeißelte Hieroglyphe des Klangs sich als ein Körniges in unseren Atem zwängt, wenn das Stöhnen derer in den Gruben als Splitterglas durch unsere Hirne wandert, wenn die Vagierenden von nun an auf der anderen Seite des Purgatoriums sitzen und unseren zerschüttelten Gesang verlachen, dann weißt du: Rimbaud schießt wieder in Karthago und sie schellt wieder den Rosenkranz in Jelabuga, um noch einmal zu hängen. Ich bewahre eine Erinnerung,..."
text: ines geipel